Pela manhã deu-me para pensar no tempo passado. Tempo que presente julguei menos bom. Errada.
Recordo aquela bicicleta que o pai trouxe. Recordo o cheiro dos cadernos franceses. Recordo a paisagem entre dois países. Recordo a descoberta dos livros. Recordo a ligeireza do primeiro amor. Recordo a primeira palavra triste – morte. Recordo a infelicidade do avô pela viagem sem retorna da filha minha mãe. Recordo as brigas. Recordo o cheiro da eira da avó. Recordo a paixão pelo professor de português. Recordo o amor. Recordo a perda. Recordo a vida depois da morte. Recordo. Recordo.
Cada vez mais percebo que na morte e na felicidade vivi.
Sem comentários:
Enviar um comentário